Juste rien et 2 poils de chèvre.

Penseur singulier, artiste révolutionnaire, chercheur de trop de talent, ces chiens et ces porcs m'ont mis en quarantaine. Quarante ans. Quarante ans, vous entendez ? Quarante ans, vous dis-je. Quarante ans de travaux. Quarante ans de recherche. Quarante ans de pensée. Libre. A moi seul. Prisonnier d'eux. Exilé des hommes. Bani des cités. Quarante ans, vous dis-je. Quarante ans d'un corps qui ne voullait que s'offrir. Chiens ! Porcs ! Gueux ! Il m'en reste vingt. A vous hurler.