Juste rien et 2 poils de chèvre.

Je me souviens de ce service de psychiatrie, puant la clope et la pisse, du CHU de Toulouse. Je me souviens de ses ateliers d'Art Cru, en sous sol. J'avais parlé au medecin. Je lui avait dit que ma famille souhaitait me mettre sous tutelle. Je disais mon desespoir. Je ne peux que conclure que ces gens se preocupe avant tout à faire du chiffre, à garder leurs clients, se preocupe de leurs carrières, leurs glorioles, leurs petites recherches persos, se preocupe d'avoir des materiaux pour donner libre cours à leurs delires et leurs fantasmes. La parole de la personne en souffrance, ses appels à l'aide, en definitive ils s'en foutent. De quelques ecoles et philosophies ils se ratachent. Ils s'en foutent. Alors, je suis reparti. Je me battrais seul. J'ai laissé ce mourroir et la sale gueule de dégénéré du medecin. Il assoiera toujours davantage son gros cul sur sa structure et tout son poids sur les âmes. Qu'il le fasse sans moi.

Ce jour là, je croise une sale pute. Elle fait son chemin. Elle va s'essayer sur un client. J'aimerais lui balancer une paire de baffes. Mieux vaut tard que jamais, comme on dit. Mais elle est déjà edentée. Et elle pue l'urine.

Ce jour là, elle me dit que l'on ne peut pas vivre une relation amoureuse en etant en cure psychanalytique. C'est son psychanalyste qui lui a dit. C'est comme cela qu'elle me quitta. Je lui retourne le compliment, aujourd'hui. Pas de psychanalyste dans ma vie. C'est moi qui l'ai senti. Ces gens sont comme cela. Ces gens sont formés ou s'auto proclame formés à cicatriser les âmes. Mais ils ne sont formés qu'à remuer la merde. Moi, je suis un remueur de conscience autodidact. C'est deux conceptions du monde irréconciliables. Le dicton populaire nous le dit : "Ils suçeront le baton..."